Rentrée et ouverture (2007)

 

Septembre 2007. Après un printemps et un été pourris, voilà déjà des senteurs d’automne. Il s’agit certes d’une arrière-saison ensoleillée avec des parfums d’été indien. Les chants des passereaux déboussolés croyant à un regain de printemps masquent à peine de nouveaux bruissements qui rôdent dans les plaines et les bois...
Je scrute vainement les berges d’un ruisseau affluent de la jolie rivière qui coule dans ma vallée : plus aucune trace des adorables rats musqués que je viens observer depuis quelques années. Les plages de sable et de gravier où les petits venaient s’ébattre au soleil sont envahies par la végétation aquatique. Le cresson sauvage que les adultes moissonnaient régulièrement commence à obstruer le lit où s’accumulent déjà toutes sortes de déchets.
Ces gentils lutins sont classés nuisibles, ils détruiraient les berges, et des « protecteurs de la nature » les exterminent à la carabine, comme à la foire... Les bœufs à l’engrais peuvent défoncer les berges impunément, transformer le clair ruisseau en égout boueux. On ne s’oppose pas à la marche du progrès.

Mes chers amis, passionnés d’Arts Martiaux, vous n’ignorez bien sûr pas la signification d’Art Martial ? Art de la Guerre ? Nous devons être bien peu nombreux, dans la toute petite famille de l’Aïkibudo, à avoir effectivement connu la réalité de la guerre en tant que témoins ou acteurs.
Je vais vous proposer la lecture d’un très vieux texte que j’ai découvert il y a près de 60 ans... J’avais 7 ans. Je commençais à me rebeller contre les adultes qui tentaient de me faire croire au père Noël (le bonhomme Coca Cola, obèse et obscène avec son ridicule costume rouge, était en train de réussir son OPA sur le vieux Saint Nicolas qui ne ressusciterait plus les petits enfants partis glaner aux champs et mis au saloir par un méchant boucher), aux cloches de Pâques et autres impostures.
Cette année-là, mon vieil instituteur me donna à lire un texte extrait des Contes du Lundi, d’Alphonse Daudet : Les émotions d’un perdreau rouge. C’est une sorte de fable, écrite après la guerre de 1870, qui fut le prélude à la grande boucherie de 14/18, mère de toutes les abominations qui n’ont cessé depuis. Elle raconte les horreurs de la guerre à travers le miroir des horreurs de la chasse. Et elle contient aussi tous les ingrédients qui font une belle histoire traditionnelle des Arts Martiaux : le vieux sage qui utilise avec sobriété et efficacité les principes fondamentaux de son Art et donne de brillantes démonstrations de stratégie, le jeune disciple attentif et admiratif et tous les autres qui s’agitent et périssent dans des gesticulations dérisoires...
Ce conte me marqua profondément et fut probablement décisif dans le choix de mon cheminement, en toute modestie, philosophique et spirituel. Dès lors, je refusai d’apprendre tout catéchisme, de croire tout mystère révélé, tout prophète autodéclaré (Et ils le sont tous ! Comment vérifier qu’un dieu ou un archange leur a dicté commandements ou versets ou leur a ordonné de massacrer leur progéniture pour prouver leur foi et leur amour…?), d’adhérer à quelque chapelle que ce soit. Tout dogme, quel qu’il soit m’était devenu grotesque.
Beaucoup plus tard, en 1962, en pleine bataille d’Alger, j’ai passé un temps interminable à plat ventre dans un caniveau, nez à nez avec un chien terrorisé qui gémissait pendant que les balles de fusils mitrailleurs sifflaient à quelques centimètres au-dessus de nos têtes et de nos fesses ! J’ai bien cru ne pas pouvoir me retenir de pisser dans mon pantalon tant j’étais effrayé. J’ai repensé à Rouget, le jeune perdreau qui découvre la cruauté humaine et la folie guerrière.
Et aujourd’hui, quand j’entends dans la forêt, au-dessus de chez moi, les vociférations des rabatteurs, les pétarades des fusils et les hurlements des matamores qui tirent sur tout ce qui bouge, je me prends à souhaiter à ces « braves gens » que, comme moi, à leur tour, ils entendent les balles siffler à leurs oreilles et ne puissent se retenir de se pisser dessus !
Aussi loin que remontent mes souvenirs, comme beaucoup de mes contemporains, j’ai été préoccupé par ces grands mystères : d’où vient la vie, quelle est notre place dans l’univers, quelle est notre place dans l’évolution ? Je ne suis pas mystique. Je suis athée et je cherche ce qui peut bien être au-dessus de notre simple humanité. J’adhère volontiers à la pensée de Sri Aurobindo qui pensait que la prochaine évolution de l’être humain toucherait le domaine de la conscience.
Je pourrais être influencé par les grands mouvements spiritualistes orientaux : taoïsme, confucianisme, zen mais je me sens plus près du hozro des Navajos. Hozro signifie marcher dans la beauté, se mettre en harmonie avec l’environnement. Quand les événements climatiques mettent leur existence en péril, quand la sécheresse les menace de famine, alors qu’ici on va prier pour faire tomber la pluie ou que là on va se déchaîner en bourse pour tirer quelques profits supplémentaires du malheur des autres, les Navajos font une cérémonie, une Voie de l’Harmonie, qui va rétablir l’équilibre de leurs relations avec le nouvel environnement...

(Extrait du Kledzé Hatal ou "Nuit des Chants" des indiens Navajos traduction de Jacques Roubaud et Florence Delay)

Ce concept imprègne aussi notre pratique de l’Aïkibudo : recherche de l’harmonie avec notre cadre de vie, esthétique de nos relations humaines et de notre comportement. Désintéressement de notre pratique : Seul celui qui n'espère rien est sans crainte. C'est ce qui le rend difficile à vaincre, et impossible à asservir. On peut le priver de sa victoire, point de son combat. (André Comte-Sponville - L’esprit de l’athéisme)
Notre combat est le seul qui vaille la peine : le combat pour libérer l’être humain, pour lui permettre d’accéder à un nouveau niveau de conscience, plus élevé, qui le dégagera de la barbarie et des croyances infantilisantes et meurtrières.
N.B. Je ne suis pas végétarien ni adepte de la macrobiotique. Je suis né carnivore, l’odeur de la viande qui grille me fait saliver et, malgré ma myopie, j’ai un regard de prédateur. Si, à ma vue, les lointains se limitent à un patchwork de brumes colorées, j’y perçois tout mouvement, toute modification de l’ordonnancement des choses, du minuscule troglodyte qui s’agite dans sa broussaille au cerf qui se risque en lisière... Je ne fais pas de sensiblerie envers les charmantes petites bêtes, je me régale d’un râble de lapin à la moutarde bien doré au four mais j’aime la vie, je respecte la vie et je ne supporte pas qu’on inflige des souffrances à qui que ce soit.  

 

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LES ÉMOTIONS D'UN PERDREAU ROUGE